Consciência

Essa agulha fere
quando tece elogios
o meu texto prefere
uma trama sem fios.

Se a estrofe é rubra
teu verbo ignora
me pede que cubra
o que te apavora.

Ah, se eu soubesse
que isso cansava!
Ah, se eu pudesse
não te conservava!

Já vivo embrenhado
num assédio tétrico,
num brinquedo métrico
me sinto vingado.

Férias no campo

A casa velha
ainda vive
no fim do morro.

Naqueles anos,
a mistura de gritos...
o fogo ardia
água fervia
tudo cozia
a velha ria
da gritaria
a casaria
se chacoalhava
e fumegava
pelos canos.

A velharia se esconde
no escuro.
Cada madeira
que cobriu vida
recende a morte.

A casa é cinza
e entortada.
Ainda vive
abandonada
no fim do morro.
Ainda assiste
o fim dos dias.
Logo as raízes
irão cobrir
sua lembrança.

Outono

O verão passou
e o vento secou
nossa maresia.
A folha manchou
e a rua se encheu
de melancolia;
mas quem vai negar
a rua faz suspirar
e sangrar
poesia.